Los Desvanes

Como de un punto hay que partir a la hora de hacer una crónica, lo haré diciendo que a mi no me gustan las bodas. Hecha esta... ¿declaración de principios?, me veo en el trance de ralatar que este fin de semana me he visto impelido a ir a una (cosas de las relaciones de pareja).

El lugar ya era poco alentador: Móstoles (sí, donde las empanadillas). Una ciudad madrileña que, lo siento mucho, es fea donde las haya.

Tras llegar al a iglesia, cosa que ocurrió sin demasiados incidentes (más bien ninguno) a las cinco de la tarde, comenzaron las sospechas de que la cosa iba a ser, cuando menos, peculiar. Era una especie de acumulación de barracones hechos de ladrillo a los que le habían añadido una pesudocúpula. Como adorno principal, grafitis y una vieja cotilla asomada a la ventana que nos hizo una ficha más completa que los del CNI.

El cura, con una cierta cara de pederasta, jovencito, cachondón, ocupó el púlpito. Yo, que lo había visto a la entrada, pensé que era el monaguillo. Los que se casaban, un mostoleño de origen zaragozano y una colombiana, no daban crédito cuando el fulano de la casulla empezó a comparar el amor y el matrimonio con la unión entre el café y la leche... café (la colombiana)... leche (el mostoleño)... hasta que la carcajada general de los asistentes le alertó de que algo no cuadraba. Su habitual chascarrillo no había sido el adecuado e intentó arreglarlo diciendo que el café era él y la leche era ella. Casi que lo empeoró. La ceremonia, en líneas generales, fue rara: un cura graciosón que terminó la homilía diciendo que el arroz, por favor, lo tirásemos fuera del recinto de la iglesia, ya que si no el que lo tenía que limpiar era el monaguillo y de la otra manera era el barrendero, que como es su oficio... Olé la caridad cristiana para con el barrendero. La misa fue incompleta -no nos dimos la paz-, y se ventiló la ceremonia en un pis pás (gracias a Dios).

A la salida de la iglesia, con especial cuidado de no estar dentro del recinto, empezó el tradicional lanzamiento de arroz... ¡pero era de colorines! Azul, rojo y amarillo. Francamente peculiar, u hortera (todavía no me he decidido).

Para el siguiente capítulo.... la espera de tres horas en un bar rodeado de puticlubs y un hospital.